天穹上的灰雾开始翻涌了。
不是被风吹的，是被地面上无数永生者的死亡执念冲的。
那些执念像无数根柱子，从地面上竖起来，直直地戳进灰雾里。
灰雾被戳出了一个个洞，洞口边缘是灰白色的伤口，洞里有光漏下来，不是阳光，是屏障外面的虚空的颜色。
这股颜色更灰，更白，更空。
那些畸变的动物也开始动了，野猫拖着人类的手掌在地上爬，野狗背着人类的肋骨在跑，昆虫的外壳下藏着人类的肌肉纤维在飞。
它们不知道自己在做什么，只是本能地跟着那股‘知识’走。
它们体内的细胞碎片在催促它们往那个方向去，往那个能死的地方去。
有些动物在路上就死了，不是真的死，是身体碎了，细胞碎片散了，碎片飘在空气中，又被风吹向那个方向。
地狱里，那些饿魂感觉到了变化。
那层生死屏障在颤抖，像有什么东西在外面敲它，不是以前那种软绵绵的、用魂体撞的敲，是尖锐的、密集的、像冰雹砸玻璃一样的敲。
无数根死亡执念的针同时扎在屏障上，从外面扎进来。
扎得屏障痒，扎得屏障麻，扎得屏障开始松动。
那些饿魂的猩红眼睛亮了起来。
不是以前那种暗淡的、快要灭了的亮，是疯狂地、刺眼地、像灯泡里的钨丝烧到了最亮快要炸开一样的亮。
它们知道机会来了！
不是它们自己知道的，是屏障告诉它们的，屏障在说：有人在帮我开门，你们准备好。
准备好冲出去，去吃，去感受生命。
马拉卡停止了嘶吼。
它的喉咙还张着，但没有声音了。
它在攒力气，攒了上万年的力气，要在这一刻全部用出来。
它的魂体在膨胀，从黯淡变成亮灰，从亮灰变成刺眼的灰白色。
它要撞，不是以前那种软绵绵的撞，是用尽全力、用命去撞，反正它也没命，命早就不在了。
凯尔索斯的碎片开始聚拢了。
不是以前那种慢悠悠的、要花好几天才能聚拢的聚拢，是在一瞬间就黏合在一起的聚拢。
不是因为它变强了，是因为饥饿太强了。
饥饿压过了碎裂的痛，压过了意识模糊的迷茫，压过了一切，它必须聚拢，必须撞，必须冲出去。
莱萨拉身上的寒冰开始裂了。
不是从外面裂的，是从里面裂的。
它的灵魂在膨胀，在挣扎，在用自己的饥饿去对抗寒冷，寒冰被撑出了细密的裂纹，裂纹里透出暗红色的光。那是它体内积攒了无数年的、被寒冷压制住的饥饿火焰。
火焰烧着冰，冰在化，化成水，水被火焰烧干，变成蒸汽，蒸汽撑裂了剩下的冰。
它在挣脱。
维拉斯已经在撞了，连续、疯狂地像机关枪一样地撞。
它的十几双猩红眼睛全部亮到极致，亮到眼球表面出现了裂纹，裂纹里有光在往外渗。
它的魂体在每一次撞击中都被压扁、震碎、重组。
压扁、震碎、重组。再压扁、再震碎、再重组，它不在乎了，疼不在乎了，碎不在乎了。
它要出去，要去吞噬，要汲取生机。
整个生死绝界，从人间到地狱，从地表的干裂硬土到地底的漆黑虚空，都在震动。
无数个得到了“禁忌知识”真相的灵魂，在用同一个频率振动，那个频率是迈向死亡的梦想。
是这个世界缺失了无数年的那半个字。
生和死要重新碰面了！
吴恒悬浮在天幕之外，看着这一切。
他的脸上没有表情。银白色的魔方在他指尖缓缓旋转，暗金色的光晕已经收了回去。
四骑士之力也已经收回了体内。
他不需要再做任何事，种子已经埋下了，它会自己长。
灰白色的天幕上，那些被死亡执念戳出来的洞越来越多了。
洞与洞之间的间隔越来越小，有些相邻的洞已经连在了一起，形成了一道道细长的裂纹。
裂纹里有风灌进来，不是人间的风，是虚空的风。
冷，干！
带着不属于这个世界的气味。
那风从裂纹里漏进来，吹在活死人的脸上。
他们抬起头，张开嘴让那风吹进喉咙里，那不是空气，是死亡的味道，他们等了这个味道等了无数年。
地面上的人流越来越密集了。
从四面八方汇聚过来的活死人像无数条支流汇入干流，干流又汇入更大的河流。
河流的方向是那个坐标——屏障最薄弱的地方。
那个地方在一座已经看不出原形的山的山脚下。
山不是山，是无数活死人用自己的身体堆起来的，他们用指甲刨，用牙齿啃，用头撞，把山脚刨出了一个巨大的坑。
坑底是屏障表面的灰白色，光滑，像一面巨大的镜子。
镜子下面就是地狱就是那些饿魂，就是死亡。
有人开始跪了。
不是祈祷，是准备跪下来，把脸贴在地面上，用额头去触碰那层屏障。
他们在等，等更多的人来，等更多的人跪下来，等所有的人都把额头贴在同一面镜子上。
然后他们会用同一个念头去撞它——死！死！死！
吴恒看着那些跪下来的人，看着他们额头贴着屏障，看着他们嘴唇翕动，无声地重复着那个字。
看屏障上那些裂纹。
裂纹在扩散，从中心向四周，像蜘蛛网、冰裂，速度不快但很稳，他知道它会破。
他靠在王座厅的椅背上，闭上眼睛，银白色的魔方在他面前旋转着，发出细微的嗡嗡声。
知识已经传播了下去。
禁忌知识烙印在灵魂深处的那一刻，不是像有人在耳边说话，而是像有人在脑子里点了一把火。
火从记忆的最深处烧起来，烧过那些被痛苦腌透了的岁月，烧过那些被绝望泡烂了的夜晚，烧过那些被麻木磨平了的黎明。
火烧到眼眶里，眼球就亮了；火烧到喉咙里，声音就出来了。
不是哀嚎，是嘶吼！
是压抑了无数年终于找到了出口、从灵魂最深处挤出来、带着血和脓和腐烂碎肉的嘶吼！
整个生死绝界都在吼。
不是一个人在吼，是所有的人都在吼！
那些躺在床上、蜷缩在角落里的、嵌在地缝里、挂在树枝上的、沉在沼泽底部的同时张开了嘴。
有的喉咙已经烂了，发不出声音，但嘴在动，嘴唇在翕动，像鱼被扔上岸时拼命地张嘴闭嘴。
没有声音，但意念在！
那股意念比声音更响亮，它不经过耳朵，直接灌进每一个还存在的意识里。
我们终于知道了！
知道怎么死了！
不是骗人的死，不是割腕、跳楼、咬舌那种假的、骗自己、永远做不到的死。
是真的、彻底的、连意识都会消散的死！
死了就什么都没了，不疼了，不饿了，不冷了，不恨了，不想了，什么都不想了。
在那片嘶吼声中，有一个人跪在地上。
他的身体比周围所有的活死人都干瘪，像一具被风干了千百年的木乃伊，被随手扔在路边，没有人多看一眼。
他叫老莫，六十二岁。
他曾经不叫老莫。
他有名字，有姓，有父母，有朋友，有邻居，有认识他的人。
那些人早就死了——不是真的死了，是疯了、散了、不见了。
名字没有意义了。
在这个世界里，名字是最没用的东西。
没有人叫你，因为没有人要跟你说话，没有人跟你说话，因为你没有什么好说的。
你疼，我也疼，你饿，我也饿。
说出来有什么用？
老莫跪在地上，双手撑着地面。
他的手指是弯的，不是天生的弯，是烧坏的。
三十年前那场大火把他的皮肤烧没了，肌肉烧焦了，骨头烧黑了。
他活下来了——
不！他没有活下来，他只是没有死。
他被从废墟里刨出来的时候身上没有一块好肉。
医生说他活不过当晚。
他活过了当晚。
医生说他活不过一周。
他活过了一周。
医生说他活不过一个月，他活过了一个月，一年，十年，三十年，医生死了，他自己还活着。
准确的说，是医生分散了，部份变成了树，部分化为了苍蝇的午餐。
老莫的皮肤是黑的，不是晒黑的那种黑，是烧焦后又反复溃烂、反复结痂、反复脱落、反复再生的那种黑。
那层黑不是皮肤，是痂。
痂下面没有皮，是肌肉——如果那些干枯、发黑、像老腊肉一样的纤维也能叫肌肉的话。
肌肉下面是骨头。
骨头是白的，不是正常的白，是那种被火烧过后又磨过、又被血肉浸染过的、灰白色的白。
他的肋骨一根一根凸起，像洗衣板上的棱。
脊椎一节一节凸起，像串在绳子上的珠子。
他的锁骨像两根钩子，钩住了他的肩膀，不让它塌下来，他的每一寸骨头都能感受到空气的流动。
风吹过来，骨头会凉；衣服蹭上去，骨头会疼；灰蒙蒙阳光照在骨头上，骨头会发痒。
痒得他想把骨头从肉里抽出来，挠一挠，再塞回去。
但骨头不能抽，肉不能挠，他没有手去挠，因为他的手也是骨头，也是露在外面的。
他跪在地上，是在接受禁忌知识的那一刻跪下去的。
不是他要跪的，是他的身体撑不住了。
那团火烧进他脑子里的瞬间，他的身体像被什么东西击中了一样，猛地一震，然后软了下去。
他跪在那里，双手撑着地，低着头，像一尊被遗弃在废墟里的雕塑。
他的眼球浑浊，布满血丝。他已经很久没有看过东西了，不是瞎了，是不想看。
这个世界没有什么好看的。
天是灰的，地是黑的，人是烂的。
看与不看没有区别，但此刻他的眼球亮了。
那是一种浑浊的亮，像泥塘里被人扔进了一块烧红的铁，水还是浑的，但铁在发光。
光不是从外面照进来的，是从里面烧出来的。
禁忌知识在他脑子里炸开的那一瞬间，他整个人像被点燃了一样。
干瘪、发黑、枯萎的身体剧烈地颤抖起来，像风中残烛，像快要断气的病人，但不是要死，是要活了。
不是身体活了，是意志活！
他的喉咙里发出声音。
声音嘶哑、破碎，像破风箱漏气，像砂纸磨玻璃。
它从他干裂的喉咙里挤出来，挤过那些被烟熏坏了的声带，挤过那些被浓痰堵住的气管，挤出他的嘴，挤进灰蒙蒙的空气里。
那不是哀嚎，不是呻吟，不是哭，不是笑。
那是另一种声音，一种从来没有听过、但一听就知道那是什么的声音。
那是希望！
不是活着的希望，是死的希望！是终于可以结束了的希望。
“终于……终于能死了。”
他的手开始动了。
不是慢慢地、有气无力地动，是猛地一下像被电击了一样。
他的右手从地面上抬起来，手指弯曲，像爪子，抓向自己的左臂。
指甲嵌进那层干枯发黑的皮肤里，皮肤没有流血，因为血早就干了。
皮肤像旧报纸一样被撕开，发出嗤啦一声。
下面露出来的不是鲜红的肌肉，是暗红色、干裂、像风干牛肉一样的肌肉纤维。
那些纤维早就没有弹性了，手指插进去，像是插进一堆碎木屑里。
他不疼吗？
疼，但他不在乎了。
疼了一辈子，疼到麻木，疼到对疼都没有感觉了，但现在他不麻木了，不是不疼，是疼有了意义。
以前疼是为了活，活又活不好，死又死不了，疼得毫无价值。
现在疼是为了死，疼得有价值，每一刀每一块肉都是在铺路，铺一条通往终结的路。
他回到自己的小屋。
那间小屋在一条干涸的巷子的尽头，墙是土坯的，屋顶是茅草的。
茅草早就烂光了，只剩下几根歪歪扭扭的木梁。墙上有裂缝，裂缝里有风灌进来，风里有灰雾，灰雾里有细胞碎片。
他蹲在地上，从角落里翻出一个陶罐。
陶罐是褐色的，表面有裂纹，裂纹里嵌着暗红色的污渍，不知道是血还是什么。
他把陶罐放在面前，坐在地上，从怀里摸出一把刀。
这把刀还是他当年从火灾废墟里捡到的菜刀，铁制的，刀柄上缠着布条，布条已经烂得看不出颜色，刀身生满了锈，刀刃上全是缺口。
但它还能割肉。
他握着刀，左手摊开，放在地上。
刀尖对着左手小指的第二关节，停了一下，他在犹豫。
不是犹豫要不要割，是犹豫割哪一块。