到达南京已是深夜。雨刚停，空气里有一股被洗过的青石气味。
六个人在碑亭巷附近找了家小旅馆住下。房间不大，但干净，窗外能看见一排老式居民楼的屋顶，在路灯下泛着潮湿的深灰色。
林砚没有立刻睡。他坐在床边，把账册翻到最后一页。那一页上，曾祖父于1927年留下的最后一句话依然清晰：「南京有一条街，街尾有一家旧书店，书店后院的地上铺着一块青砖，砖上刻着一个字。」
是夜，他睡着了。
第二天一早，六个人分头去找。林砚和赵霜走的是碑亭巷方向，两侧的老房子门窗紧锁，偶尔有一家早餐铺开着，热气从铁锅里升起来。他们一直走到巷尾——那里没有旧书店，只有一扇紧闭的木门，门板上贴着褪色的红色对联，字迹已经模糊了。
林砚蹲下来，伸手摸了摸门前的青石板路面。石板之间的缝隙里嵌着干透的青苔，但有几块砖的表面磨得异常光滑，像是被人反复踩过同一处位置。他顺着那个位置往旁边挪了两块砖，指尖碰到一条浅浅的凹痕。凹痕的形状是一个字——“平”。
他拨开砖面的灰土，那个字清晰地露了出来。笔画简单，但刻得很深，像是用锥子一笔一笔凿出来的。赵霜蹲到他旁边，伸手沿着笔画走了一遍。
“和上海地下金库里那块青砖上的字，是同一个人的手法。”她说。
林砚没有立刻回答。他站起身，推了推那扇木门——门没锁，轻轻一推就开了。门后是一个窄小的院子，铺着青砖，院子里长着一棵老槐树，枝叶在半空中交织成一把巨伞，把午后的光剪成了一地碎金。
他走进院子，在树根旁边蹲下。那里的泥土颜色略深，翻开表面，露出的青砖和门口那块刻着“平”字的一模一样。但这一块上没有字，只有一条极细的、铅笔画的直线，像是一个指向标记——线的一端指向槐树的树干。
林砚绕到槐树另一侧，树干中段有一块树皮被削平了，上面用铅笔写着两行字，字迹淡得快要消失了：
「账在砖下。人在树下。等你来翻。」
他低头看脚下。槐树另一侧的泥土有一片微微隆起的痕迹，形状方正，像有人在那里埋过东西。
他用手里那把黄铜钥匙的边缘轻轻拨开泥土，一块方形青砖露了出来。砖面上没有刻字，但边缘有一道清晰的缝隙，可以掀起来。他把砖拿开——下面是一个铁皮盒子，和他在上海看到的那个一模一样。
他打开盒盖。里面只有一页纸，纸边已经泛黄发脆，但折痕整整齐齐。他展开纸页，上面是曾祖父于1927年12月写下的最后一页手稿：
“我写这页的时候，离我进入系统还有不到六个小时。我在南京的院子里坐着，天快亮了，槐树的叶子被风吹动，发出像翻书一样的声音。我在想，如果有一天这个系统不再需要我‘锁住’它了，那会是一个什么样的人，什么样的时刻。我没有答案，但我把这一页埋在树下——如果有人找到它，说明他已经完成了所有副本的审计。那剩下的只有一件事：在最终关账报告上签字。签了，系统就自由了。我也自由了。”
纸页底部，是曾祖父的签名——“林远之·1927年12月31日·于南京。”
林砚把纸页折好，放进了账册的封皮内袋里。那个内袋已经鼓起来了，塞着备用账册、上海凭证、养老院确认函、拍卖行纸条、曾祖父名片和现在这一页手稿。所有该到的，都到了。
他站起来，拍了拍手上的泥土，把青砖盖回了原位。
“南京的账，在树下。”他说，“现在可以准备最后一步了——把那页最终报告，放在它该放的位置上。”
赵霜站在他身后，听了没说话。风吹动槐树的叶子，又翻出一阵像纸页一样的声音。